Les années font et défont leurs marques. Le sang de l’origine et celui du désastre se confondent.

Les semaines accumulent les pages. Le hasard des désordres confond les transparences et confronte les siècles.

Les jours de juin s’étalent en anniversaires que nul ne célèbre. Le ciel se couvre comme la peau se froisse.

La saison affiche ses couleurs, ses fièvres et ses musiques. L’enfance n’est jamais bien loin.

Certaines nuits sont blanches. Les villes s’y confondent en un précipité de parfums, de liqueurs et de salives.