Les présents conjuguent les écritures. L’histoire longue se poursuit dans les cahiers et dans les ors.

Les années font et défont leurs marques. Le sang de l’origine et celui du désastre se confondent.

Les semaines accumulent les pages. Le hasard des désordres confond les transparences et confronte les siècles.

Les jours de juin s’étalent en anniversaires que nul ne célèbre. Le ciel se couvre comme la peau se froisse.

Certaines nuits sont blanches. Les villes s’y confondent en un précipité de parfums, de liqueurs et de salives.